Tarde demais para escrever

Não gosto das tardes. Sinto que elas carecem de sentido prático. As manhãs carregam a essência da esperança do dia, somos capazes de mudar o mundo se levantamos com o espírito certo. Enquanto que as noites são dúbias. Podem ser o alívio do fim ou as horas sossegadas em que se desfrutam os últimos momentos antes do que virá ao nascer do sol. As tardes não são nada. São o intervalo. Promessa a cumprir. Eu não gosto de promessas e não gosto das tardes.

Certos estão os espanhóis que declaram abertamente a total inutilidade das horas entre as 14h e 17h da tarde e a chamam de siesta.  Nessas horas, é melhor dormir. É melhor não estar vivo nessas horas. Porque nas tardes encaramos o vazio da vida. A banalidade da rotina. A preguiça depois de comer. Encontramos quem somos, pensamos no que não temos. Se fizer calor, aí sim, eu odeio as tardes.

Não sei se um dia transformarei tardes como essa em horas produtivas. Não sei. Por enquanto, eu durmo ou rogo para que a noite chegue logo. Até agora, eu sou simples assim e simples é o meu sentimento: eu só não gosto das tardes.

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