Unsent

Essa carta não é pra você. Não é nem de amor, mas pode parecer tão ridícula quanto. É um protesto, um desabafo e mais, é uma ode aos muitos desejos que são sufocados em prol de não sei o quê e nem por quem. Seja pelo que for, essa asfixia não deve matar esses desejos. Libertem-se. Realizem-se. Despertem! Oh, por Deus ou por qualquer outra força que imaginem superior a vocês mesmo, despertem! Despertem do sono artificial da rotina e do previsível. Aconteçam nas ruas, nas mensagens de texto ou subliminares e nos olhares, em qualquer lugar. Um dia pode parecer tão pouco, talvez amanhã, talvez nunca mais, não vale a pena: por favor, não! Quem poderá saber menos do que está por vir do que nós, presos ao passado, reféns de um futuro que não existe e alienados do hoje? Até um simples pássaro, na sua humilde majestade, vive um amanhecer de cada vez. Não faço muitas preces, mas diria uma em nome de cada momento, para que ele não se perca; para que cada encontro não seja desprezado pela “falta de”: falta de tempo, de utilidade, de vantagem, de coragem. E uma pra você, e pra mim. Mais por você, pra você sempre lembrar o de sempre: que não há nunca e muito menos sempre. 

Ensaio

Em que dia estamos? Eu planejei tudo com detalhes e antecedência (de um dia, vai, mas planejei), e nos meus sonhos, me ocupei dos olhares, dos trejeitos, do cabelo e da maquiagem. Acordei com o barulho de que tinha chegado a hora e mais uma vez estava atrasada. Eu chego atrasada até onde não tenho que chegar a lugar nenhum. Em um momento estava no meu casulo e no seguinte, a luz entrava despojada e familiar como se fosse normal estar nesta casa, na minha vida e sobre meu corpo, que pouco à vontade, se movia quase que maquinalmente na frente de um (quase) estranho e sua estranha câmera. Eu tinha medo que eles pudessem captar a minha vergonha, a minha timidez e, sobretudo o que a luz fazia ver: que fazia tempo que eu não via a luz.

Não há muito que eu possa dizer sobre as fotos. Eu não as vi e sequer tive a curiosidade de ver. Eu só queria que servissem para algo, e o meu eu, sempre pouco estruturado para a realidade, não se importava. Mas ele é, como um poeta, um grande fingidor, finge que está tão à vontade, que chega a fingir que é estar à l’aise o que deveras sente. Evitei o máximo que pude olhar diretamente para a lente, porque meu olhar, construído em um complexo que dificilmente reparo a não ser quando congelado em uma foto, não estava ali. Eu estava olhando pra dentro, e sentia até certo prazer de não me importar em estar perfeitamente maquiada ou no ângulo correto. E dentro de mim eu vi que não havia como fugir. Não há outro lugar pra ir a não ser dentro desse corpo e movê-lo, prendê-lo ou soltá-lo, amá-lo ou odiá-lo.

Quando ele se foi, eu tirei tudo, a maquiagem, a roupa e me deitei. Dormi um sono agitado e quando acordei, tinha chorado. Uma lágrima havia escorrido dos meus olhos sem esforço, sem dor, e eu não a compreendi até esse exato momento em que escrevo. Entendi que tudo bem não gostar muito de luz. Tudo bem se sentir envergonhado, triste, sozinho ou pouco à vontade. Tudo bem. Mas naturalmente, há partes de nós mesmos que gostariam de ser vistas, olhadas e admiradas e tudo bem também mostrá-las quando vale a pena. E que no fim, está tudo bem, de verdade. Que aquele cara não ligue, que sua mãe não fale, que ainda seja noite e não haja nada pra fazer. De vez em quando, alguém aparece e diz: você topa? E você diz que sim. E fica tudo bem.  

(O)caso

Meu amor, você diz:
Não há tempo
O que preciso e o que te digo atravessam campos,
O pranto, a dor, e o desengano.
Não há espaço,
Mas entre eu e você, algo se cola,
Se afoga, eu te afago e você ofega.
Não há futuro,
Não vai dar certo, não chegará a nada
Eu sei o que vai acontecer.
O seu sim, é um não.
E eu respondo:
Eu tenho tempo
Pra te dedicar um verso, uma música
E olhar você e deixar o mundo.
Eu crio pra você o espaço
Perfeita área em que você cabe dentro de mim
E na circunferência do meu abraço.
Eu leio a sorte nos teus olhos e vejo,
O seu futuro é aquilo
que você quiser que seja hoje.
Chegar? Não há destino
Eu faço da sua chegada, festa
E do seu dia, o paraíso
E eu te deixo pra ser
E estar onde quiser
Desde que você me deixe
Viver no seu presente
E eventualmente morrer na sua lembrança.

Esta obra de Amanda Cristina da Silva Ferreira, foi licenciado sob uma Licença Creative Commons Atribuição-Uso não-comercial-Vedada a criação de obras derivadas 3.0 Unported.

Pretérito menos-que-perfeito

Roubaram meus sonhos

Eu durmo em repetição de dias passados

Eram partes de mim

Mesmo que eu não desse valor

Eram minhas, e acabou.

Levaram coisas do meu quarto

Abriram meu armário

E feridas no meu orgulho

E pobre, e pouco, e patético

Ele continuou de pé, cambaleando.

Na próxima, ele jurou, eles vão ver.

E veio a próxima.

Nada mudou

Ouviram minhas preces,

Minhas juras, meus dilemas

E saíram na calada da noite

Sem dizer palavra ou enquanto eu dormia

E em silêncio, eu chorei

E recolhi as lágrimas e uma flor amassada no chão.

Assim eu quis

Ir embora, abrir feridas, roubar sonhos, levar coisas

Não precisava

No meu espelho, o algoz,

Nas minhas cartas anônimas, o assassino

E na face triste, o olhar de quem se perdeu

Porque não tinha motivo pra se encontrar.

Esta obra de Amanda Cristina da Silva Ferreira, foi licenciado sob uma Licença Creative Commons Atribuição-Uso não-comercial-Vedada a criação de obras derivadas 3.0 Unported.