...

"Ausência


Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces 
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto 
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida 
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz 
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado 
Quero só que surjas em mim 
como a fé nos desesperados 
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada 
Que ficou sobre a minha carne como nódoa do passado 
Eu deixarei... 
tu irás e encostarás a tua face em outra face 
Teus dedos enlaçarão outros dedos 
e tu desabrocharás para a madrugada. 
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, 
porque eu fui o grande íntimo da noite. 
Porque eu encostei minha face na face da noite 
e ouvi a tua fala amorosa. 
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa 
suspensos no espaço. 
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado. 
Eu ficarei só 
como os veleiros nos portos silenciosos. 
Mas eu te possuirei como ninguém 
porque poderei partir. 
E todas as lamentações do mar, 
do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, 
a tua voz ausente, 
a tua voz serenizada"


(Vinícius de Moraes)

Nas tuas cores

Sua beleza não está na maneira doce e lenta que se entrega às pessoas. Nem no modo como extrai ao máximo da vida o que ela tem de prazeroso sem medo de pagar a fatura do sofrimento que toca a cada um. Nem falarei dos seus olhos, esses olhos que de tão transparentes e vivos sonham e fazem sonhar. Ser o alvo deles é a única esperança que alimenta meu consolo. Ou do movimento que faz o seu rosto quando dorme, a boca semiaberta como se esperasse um beijo, não um que despertasse, mas que o ajudasse a dormir melhor. É belo não apenas pela voz que acalma, nem pelo sorriso aberto que nega nas fotos. Acima de tudo, sua beleza está na habilidade acentuada de dar cor. Equivocado entre os espectros, as cores que não pode ver, ele cria. Colore os momentos, inocentemente, o passado lhe parece sempre mais bonito do que realmente foi. E o amo porque não posso machucá-lo. Em seu rosto iluminado por luzes amarelas, em seus olhos úmidos de choro fácil, li a certeza de estar diante do único ser em todo o universo sobre o qual não posso exercer a minha habilidade de infligir dano. Sua dor me dói como faca que corta a carne. Ele pode esquecer essa dor. Eu não. Não me perdoo. Ele sim, e ainda transforma o dia frio e triste em lembrança doce. Curvo-me diante de sua imagem, mergulho na dor da sua ausência. Ouço as canções que dedicou a mim e escrevo notas sobre os momentos que compartilhamos. Quando terá fim o meu sofrimento? No dia em que segure sua mão de novo, apoie minha cabeça em seu ombro e sorrindo, lhe pergunte: como você está?

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Diário

Acorda. Seus olhos ainda semicerrados se dão conta de onde está. Quer desaparecer no sonho, mas a noite é curta demais. Levanta-se. Não quer deitar, não quer estar de pé. Não há mais desejo em seu mundo, nem chama em seus olhos. Respira, porque não tem escolha. E se lembra de que sempre temos escolha, então se respira é porque ainda tem esperança. Que o desejo volte, que o dia passe, que o tempo mate. Escuta os ruídos suaves da manhã que ainda não nasceu. Prefere a madrugada. Nela o seu silêncio é legítimo, o mundo está calado, é autorizado não dizer nada, não tentar ser feliz, só existir. E esse aperto na garganta? Ela engolirá a palavra, mais uma vez, pelo bem de não sei o quê, pelo proveito de algo que não entende. Está só. Sai e caminha pela rua meio escura, meio iluminada. Busca o vazio no qual encontre seu eco. Não faz sol, não é noite, é nuvem, é nublado, é brisa de manhã que não chegou. Nesse breve momento, ela é feliz. Mas o dia nasce, a tarde chega, a noite cai. E mais um dia se passa, entre listas de afazeres e lágrimas de saudades. E amanhã começa tudo de novo, a despeito do único desejo absurdo que sobrevive no desespero das horas seguintes: voltar no tempo.

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Tarde demais para escrever

Não gosto das tardes. Sinto que elas carecem de sentido prático. As manhãs carregam a essência da esperança do dia, somos capazes de mudar o mundo se levantamos com o espírito certo. Enquanto que as noites são dúbias. Podem ser o alívio do fim ou as horas sossegadas em que se desfrutam os últimos momentos antes do que virá ao nascer do sol. As tardes não são nada. São o intervalo. Promessa a cumprir. Eu não gosto de promessas e não gosto das tardes.

Certos estão os espanhóis que declaram abertamente a total inutilidade das horas entre as 14h e 17h da tarde e a chamam de siesta.  Nessas horas, é melhor dormir. É melhor não estar vivo nessas horas. Porque nas tardes encaramos o vazio da vida. A banalidade da rotina. A preguiça depois de comer. Encontramos quem somos, pensamos no que não temos. Se fizer calor, aí sim, eu odeio as tardes.

Não sei se um dia transformarei tardes como essa em horas produtivas. Não sei. Por enquanto, eu durmo ou rogo para que a noite chegue logo. Até agora, eu sou simples assim e simples é o meu sentimento: eu só não gosto das tardes.

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¿Cómo se hace?

http://www.youtube.com/watch?v=hvFLwrEsm10

"No quiero dejar pasar todo de nuevo

¿Cómo puede ser?

¿Cómo puede ser que no haga nada?

Hace 25 años que me pregunto

Y hace 25 años que me contesto lo mismo

Dejad, fue otra vida, ya pasó, ya está, no preguntes, no pienses

No fue otra vida, fue esta

Es esta

Ahora quiero entender todo

¿Cómo se hace para vivir una vida vacía?

¿Cómo se hace para vivir una vida llena de nada?

¿Cómo se hace?"

Sólo un dia más

Solo iba a ser una fase,
pero se ha transformado en eternidad.
Ahora vuelvo, pero no vuelvo.
En mí hay miles de palabras,
pero sólo puedo pensar en tu sonrisa.

Lo que callo es tan transparente,
como cada gesto triste que busca tu mano.
¿Cuándo volveré a verte?
En cada momento de mis días
y en esta lágrima que no me cae,
Yo sólo quiero estar alegre delante de ti.
Fuerte, lo suficiente para consolarte.

He venido en el mejor momento, pero
vuelvo en el tiempo que me fue ofrecido.
Entiendo esta perfecta sincronía,
aunque sólo deseo, infinitamente estar un día más a tu lado.



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